Drenos

Crescem espinhos na tua carne
para que nunca esqueças
do quanto custou drenar as flores do teu sangue.

Cement and orange tiles...

CEMENT AND ORANGE TILES...

A invisibilidade do teu ser

A tua cor é INVISÍVEL
Como invisíveis, são as roupas dos corpos
quando despidos.
Sem pele nem alma, pregam na madeira
de uma cama, um orgasmo de memórias
As tuas mãos são PINCÉIS
que nos dedos o teu coração mergulha a tinta.
As paredes brancas, são as tuas telas nuas..
Como pautas descascadas de tons e sustenidos.
Numa orquestra de sons embrulhados em papel, desejosos por uma história, ainda por compor.
A tua cor é SANGUE e vinho tinto...
quando corre nas tuas veias com fluxo e sobre pressão.
Como VERMELHA é a tua boca
quando te mata a fome com palavras quentes...
Condenando o teu ESÓFAGO
Às letras ÁCIDAS que te provocam REFLUXO.
A tua cor é MUDA e transparente...
Silenciada, como o VIDRO dos teus olhos
que o inconformismo salpicou de terra CASTANHA
e encharcou de MAR.
Passam ARCO-ÍRIS de ideias, ofuscando a LIBERDADE da tua mente...
Soltas a mão pintada de fresco, para lhes amordaçar o credo das suas vontades
ESSA TUA INVISIBILIDADE DE SER ...

É AO MUNDO QUE ELA PERTENCE.

Carta à tua ausência

Hoje fazias anos... Mas não estás mais aqui para soprares as velas. Sinto saudades... Como sinto saudades de todos os pássaros que vejo partir dos meus ramos no inverno. Podia levar-te uma flor e deposita-la em silêncio, naquela pedra de mármore, onde hoje moras. Podia calar-me e sentir dentro de mim toda a dor da tua ausência. Podia.. Mas escrever para ti, deixa-me mais leve. Hoje olhei para a tua agenda.. Podes não acreditar, mas guardamos a tua agenda. Aquela maior, onde escrevias aquilo que não podias esquecer. Lembro-me de brincar contigo, de te dizer que não precisavas de apontar tudo até ao último pormenor. Depois com o tempo, a tua agenda foi tendo menos linhas preenchidas. Até que passaram a ser meras palavras, algumas palavras escrevias já tremidas e rasuradas. Hoje fazias anos, e na véspera deste dia, já terias tudo bem organizado, com as tarefas riscadas na tua agenda. Sinto falta dessa tua mente inteligente e perspicaz a guiar os meus dias. Sou tão dispersa nos meus pensamentos, que às vezes tenho medo de me esquecer, do que é realmente importante. Então, também tenho uma agenda, onde escrevo tudo o que sei que não me posso esquecer. Que ironia, afinal ainda consigo escrever mais palavras, para dizer o que quero dizer ou fazer, do que tu dirias ou farias. O teu dia, hoje vai ser um dia como todos os outros, que já não festejamos. Vamos pensar em ti, mas nós pensamos em ti todos os dias. Por isso, não vai ser um dia diferente. Acho que vou fazer um bolo, só porque me apetece ter na mesa, algo mais bonito e doce. Acredito que estejas num sítio bonito, onde já não sintas dor. Num espaço de luz infinita, onde o eco da tua voz, se prolonga na vastidão. Pelo menos, quero acreditar na existência de um infinito qualquer, onde hoje tu pertences. Mas sabes, que também acredito na ciência e na decomposição dos corpos. Resta-me a incerteza, da mutação de um corpo numa alma. Essa incerteza, alimenta-me da fome de dor e de revolta que eu possa ter em mim. Pensar em ti, preenche-me, ao mesmo tempo, que me envergonha, por não conseguir ser, nem metade do ser que tu foste em vida. Pensar em ti dói tanto, que até me ensina. Continuas a ser um professor de vida para mim. Nem sempre aprendo, sou teimosa... Sou terrivelmente teimosa, quero sempre encontrar uma solução para tudo. E tu dirias, que me deixo envolver em tudo o que não interessa para nada... Que pensar nisto ou naquilo, não me sustenta... Não me coloca dinheiro nos bolsos.. Não me irá garantir o futuro. E eu ainda ouço os teus conselhos dentro de mim, ficaram cá na minha cabeça, a martelar com força . Da mesma forma, como ecoam os meus sonhos e devaneios. Prometi que ia escrever sobre ti sem chorar.. E eu faço demasiadas promessas, que depois não cumpro. Mas hoje queria partilhar com o mundo, este amor que ainda sinto por ti e não queria estar sozinha, quando o fizesse. Não queria ter medo de mostrar que dói perder alguém, mas que essa dor não destrói o nosso coração para sempre. Não queria sentir, que mostrar que somos humanos pode ser um sinal de fraqueza ou de anormalidade. Hoje recordo-te e hoje sopro com liberdade as minhas velas, com a boca e as palavras no mesmo barco. Um dia estaremos a navegar juntos o mesmo mar. Parabéns pai.

Um punhado de gente pequena...

Hoje acordei com pensamentos de gente pequena. De gente que não ambiciona o céu porque outros já tiveram a mesma ideia e sente que juntar o seu corpo ao caminhar simples das estrelas é um desperdício que nada acrescenta à solidariedade dos astros.
Que bom que é ser um mortal rotulado com prazo por expirar mas pouco consumido. É como se fossemos um produto gourmet que não se prova porque tem um gosto diferente daquilo que geralmente deixamos no prato numa refeição normal. Não é que tenha mau gosto, mas tem um gosto que não se define e isso é um pouco constrangedor para a alma habituada a paladares pouco profundos.
Olho-me como uma sopa... uma sopa de legumes com textura aveludada. E quando passo pelo dia sem imprimir às pernas passos apressados como numa garfada as inquietudes à solta pelos quintais. Dizem que são aves de penas duvidosas aquilo que saboreio sem cessar... a mim sabem-me a frango do campo com aromas de alguidar.
Hoje acordei com pensamentos de gente pequena, não mais que um metro e meio de altura sem comprimento ideal para abrir uma cova no chão e sem elasticidade facial para sorrir rasgado até atingir o sol em cheio no olho. Não faz mal, faço-lhe carinhos até ele fechar os olhos por sua própria vontade e não por me ouvir rezar por alguma escuridão porque a saudade ofusca-me o peito.
E o tempo hoje está tão politicamente correcto que até enjoa os sentimentos... é absurda esta monotonia na descrição humana das coisas que acontecem ou de tudo o que fica por acontecer.
Como se a veia triste pudesse ser um vaso impossível de romper porque o sangue desgostoso flui com gosto e a veia cava da alegria fosse só um caminho ténue para furar alguma angústia.
Enfim, sabemos que até no coração da gente pequena o amor bate com todo o vigor...
Daniela G. Pereira
Direitos de Autor Reservados

Ode a um "se" poético...

Poeticamente falando da vida, sem abrir- lhe a boca...
Deixando as suas rotinas mais decoradas e mais bonitas.
Dando corpo às sombras e aos pensamentos, para que possam enroscar-se em mim.
Poeticamente acreditando na vida, sem lhe pedir certezas...
sem a julgar por nada e por coisa alguma.
Entro num frasco de vidro, como uma experiência ainda não concreta...
uma mistura mal amanhada de coração e muita dor.
O mundo mexe comigo...
o mundo envolve-me como um fragmento com corante,
sublima-me a razão, como se ela
sólida mas por instantes, pudesse terminar todos os seus gestos,
numa ingénua nuvem de vapor.

Poeticamente escrevendo sobre a vida,
sem a conhecer bem,
sem lhe adivinhar os rituais e os credos que a conduzem pelo presente.
Como se num poema, coubessem todas as tuas dores mais profundas
como se nele, conseguisses encontrar o ritmo das palavras,
para que as possas fazer, suspirar mais lentamente.
Como se num poema, a tua alma fosse mais límpida e com mais brilho...
Como se... este “se” que não se ausenta dentro de ti...
Este “se” que te atormenta a lucidez
e não te deixa viver,com a tua paz, sozinha e tranquila.

Odeias este “se” quando ele se apodera dos teus dedos e da tua poesia.

Poeticamente, eras um furacão que nada derrubava na passagem,
mas que sabia agitar todas as sensações.
Poeticamente, eras um mar, onde conseguias navegar sem direção
e não te importavas com nenhum naufrágio,
desde que pudesse dar à costa , com a tua alma despida.
Poeticamente, eras tempo sem medida,
com um pé no passado e o outro no presente,
sem medo de os calcar simultaneamente ,convicta e decidida.

Não te reconheces nesta poesia, falta algo para a sentires novamente tua.
Falta-lhe o coração acelerado...
Falta-lhe o erotismo dos corpos tatuados com uma só letra...
Falta-lhe a chama sedutora dos versos metáfora...
Falta-lhe a cor que encontravas, até com os olhos enterrados na escuridão...

Este “se” que não se resolve...
que não se compadece, com a tua procura amarrada firmemente,
às linhas e aos parágrafos de uma folha de papel.
Este “se” que não sente a dor dos teus dedos
pressionados contra o negro de um teclado.
Poeticamente falando da vida...
Poeticamente falando da vida...

Que vida, escrevo neste poema ?

Meditação forçada

Meditação...
Inspiramos o ar frio das manhãs, para refrescarmos algum fogo interior, que nos consuma a paciência.
Expiramos vapor de água, em forma de lágrimas mais salgadas, para arrefecer os vulcões da alma.

Inspiramos risos como baratas tontas, porque é suposto para o mundo sorrir.
Às vezes, não encontramos facilmente motivos para sorrir, mas empurramos os lábios para a frente da batalha,
com uma bandeira vermelha e os dentes muito brancos.

Expiramos gargalhadas , orgulhosos pela genuinidade da nossa graça, mas sabemos que ninguém a ouviu.
Mas amamos ser palhaços dos outros.

Inspiramos as flores pelas narinas, como quem inspira droga.
Ficamos viciados pelos seus perfumes e expiramos ondas de carinho a cada passo do caminho.

Inspiramos amor pelos povos e pela natureza, como quem deseja preservar um planeta inteiro.
Expiramos inundações nos rios
e terramotos nos peitos, quando percebemos que para o universo,
não somos mais do que formigas a investir ,no mesmo carreiro.

Inspiramos gentileza pelos poros dos nossos braços...
Como quem confia na certeza de um prolongado abraço.

Mas continuamos a expirar de mãos vazias o apocalipse dos nossos traços.

No princípio de todas as coisas, está o fim de outras tantas...

Pelo meio expiramos vida educadamente.
Quando já não temos forças para tanta inspiração...
Meditamos o mundo com a boca toda fechada.

Cut the blue

You cut the blue,
with your fingers hot and on fire.
Like blades forged
in a burning sun.

Your face is suspended on a sky wall,
and your mouth spits out oceans.

So blue in the darkness of your eyes...
So black your moonlight...

Gomo doce sem sentido

Seguro o mundo na minha mão...
Minha laranja tão amarga nas emoções...
Meu gomo doce nos sentidos.

És um sol imperfeito,
que me aquece o rosto e
me derrete o tempo nas curvas.

Inspiro o teu perfume,
carregado por uma acidez,
que me corrói as certezas...
Expiro-te do meu ar, delicadamente,
como se os meus pulmões estivessem adormecidos.
Sem nuvens no horizonte,
nem pragas no meu corpo.
Respiras ao teu ritmo
e eu deixo-me ir,
nas tuas folhas verdes.
Fazes de mim, cauda de um vente leste.
Joaninha de asas curtas,
bordadas com transparências nuas
e de histórias esculpida.

Mutações seguintes

Reflectir sobre aquilo que pensas, é duplicar o jogo... é aumentar as expectativas e aldrabar os resultados.
É como se fosses entrar, num jogo de tabuleiro viciado. Mas pensar, só por pensar desagrada-te... aborrece-te talvez.
Um pensamento deve ter um fundo. Deve ser criado com uma paisagem, quase como um cenário de um filme.
Um pensamento deve ter roupa, de preferência roupa cara, com várias camadas que não estão , efectivamente à mostra.
Depois, o teu objectivo profundo, é despir cada uma delas... lentamente e sem qualquer ordem específica.
Assim como um "strip-tease" da mente, com a tua alma a servir de mirone e à espera de classificar a tua performance,
de vulgar até uma mais ousada.
O pensamento devia iniciar-se pela fresca, logo pela manhã ao acordar...
É certo e sabido, que é o momento em que o corpo melhor reage aos estímulos e encontra-se mais desperto.
Certo ?... Não, errado!
Os pensadores inatos, de manhã estão dormentes... reagem aos estímulos quase como , se de robots se tratassem.
Não existem pensamentos profundos, só pensamentos "borracha", daqueles que esticamos e esticamos, até a flexibilidade acabar.
Os pensamentos "borracha", também se apagam fácilmente das nossas cabeças.
São quase ligeiras brisas, que só nos refrescam os neurónios e depois partem desfocados, para outro lugar.
São pensamentos rotineiros, mas que não fazem mossa , na nossa alma.
São corpóreos, efémeros...estalamos os dedos, bebemos um café, corremos sem direção pré-definida e eles somem .
Assim, simplesmente... evaporam-se das nossas ideias.
Agora os sacanas dos pensamentos profundos, esses não...
Esses pagam estadia prolongada, fazem da nossa mente e da nossa alma , autênticos "resorts" de luxo.
E por lá ficam, noites e dias a fio a saborear, o nosso interior como se fosse um mergulho em águas tropicais... quente e irresistivel.
Eu gosto de pensamentos profundos, mesmo que eles me tirem do sério, são desafiantes... como o são todos os jogos de tabuleiro.
Tudo o que nos promove, uma acção- reacção do coração, tem um propósito para existir.
É algo que nos preenche, quando encontramos a solução das nossas incógnitas.
Não é fácil, solucionar os nossos pensamentos... nem sequer é simples, descodificá-los.
É como tentar compreender o significado de um sonho... às vezes, não conseguimos encontrar o fio de ligação à nossa realidade e ficamos chocados.
Chocados não de admiração, "chocados" mesmo de sofrer um choque, daqueles que nos percorrem com electricidade todo o corpo.
Talvez a expressão mais correcta, seja mesmo... "ficamos electrocutados".
Um pensamento profundo dá choque, é algo que fica dentro de nós, como se fosse electricidade pura.
Um raio que nos atinge em cheio e nos penetra pelo coração, irradiando o nosso organismo e iluminando todos os nossos sentidos, até cair no pára-raios que é a nossa alma.
Fica tudo lá... suspenso e flutuando com um desfilar de memórias que se apresentam reflectidas nos nossos olhos.
O pensamento perturba, tira-nos o sono e desafia a nossa capacidade de sentir, sem enlouquecer.
Por vezes, os pensamentos enlouquecem-nos e não há nada a fazer.
Apenas , permitir que a sua loucura, não nos desfigure o carácter e a amplitude do nosso ser. ..
continua, numa reflexão perto de si...

Asas de carvão

Pássaro negro com asas de carvão... As tuas penas, são cinzas em brasa que o vento algures em ti apagou. Levas ao pescoço uma Granada... Metálica e fria, que um dia o teu peito carnudo, perfurou. Ainda olhas para o céu com o olhar doce, a carpir ténues esperanças. Ainda tens nos dedos, tinta e girassóis para sentires pulsar o teu sangue. Ainda tens o moreno nas pernas para recordares os sorrisos com tela de verão. Ainda sonhas, com a cabeça suspensa na inquietude da lua e os ombros na sombra da escuridão.

São as estrelas, que ainda te iluminam a alma.. São sempre as estrelas e o dourado sombreado nos corpos que te atraem, para fugires das horas abraçada à tua imensidão. Pássaro negro de asas balão Com que voas pela melancólica madrugada... As tuas penas são de texturas incomuns e  raras... E o teu coração.. Ai, esse teu secreto coração.. é um vazio e um pouco  mais, que um amor acrescentou a esse teu nada.

Extração

Choque térmico e uma margarida gelada

Porque entras sem avisar, na estrutura fria de uma parede? O teu choque térmico... Que te acorda o corpo e te regenera a alma. Na parede, onde desfilas pensamentos, como se estivesses a escrever uma lista de supermercado. É forte e firme, a tua tentação de ser. Se imaginas margaridas no chão, enquanto caminhas é porque preferes, marcar passo em cima da utopia de uma cor. Pés descalços, para sentires o calor da terra a envolver-te a magnitude das tuas raízes. Se penduras palavras vãs, nas varandas é porque as queres secas e arejadas. Que não te molhem o coração, se do céu cair a chuva. Vão te encharcar os sentimentos... Inunda-los de uma doce acidez, que não recusas em ti sentir.

Se imaginas jarros, nas tuas mãos e no teu peito, é porque queres renovar a água das tuas flores. Porque entras sem avisar, na madeira podre, que range, quando por ela , tentas passar? Imagina que pisas, com os teus pés descalços, um suave algodão.

Mutações

2022 é um novo ano. Dizemos sempre no início de cada ano, que vamos mudar, que vamos tratar mais de nós, respirar mais vezes, pensar antes de agir.. Cuidar do nosso corpo e da nossa alma. Mas raramente, o fazemos. Porquê? Sinceramente, não sei. Talvez seja apenas por preguiça, ou porque não é fácil sair da nossa zona de conforto. Nestes últimos dias, minto nestes últimos meses tenho sentido um conflito interno tremendo. Eu devo ser das pessoas, que mais se interroga e questiona, neste mundo. Dou imensa porrada em mim mesma.. Mas faço-o constantemente. Passei algum tempo, concentrada a ouvir e a mergulhar nos ensinamentos que visam, trazer tranquilidade à vida e aos nossos pensamentos. E acreditem que me esforço, para aprender com eles e aprendo. Aprendo aos poucos, mas aprendo. No entanto, por circunstâncias da vida... E muitos vão dizer, que nós, é que somos responsáveis, pelo modo como absorvemos as circunstâncias da nossa vida. A verdade, é que por vezes não entendo a necessidade, que o destino tem, ou porque é que a conjectura dos astros promove, ou porque é que as energias cósmicas oferecem ou porque é que Deus o Salvador tem tanta necessidade em testar, a nossa capacidade de adaptação a todas as "merdas" deste mundo. Porque a mais pura e dura realidade, é que às vezes cansa. E o ser humano vive 80% da sua vida a sentir-se cansado. Cansado porque corre demais para ficar em forma. Cansado porque quer ser excelente no seu trabalho e tem que mostrar evolução. Cansado porque em casa os filhos e a família exigem pão e atenção. Cansado, porque sofre perdas e acumula emoções por dentro até que transborda . A vida cansa. Morremos de medo da morte, dessa estagnação permanente do nosso ar. Mas vivemos 80% das nossas vidas, como sonâmbulos e mortos. Infelizmente, faço parte desse grupo de pessoas, que têm medo da morte, mas que também ainda não voltou a viver.

Talvez por isso, não é talvez.. Não há mas aqui.. É mesmo por isso! Porque ainda não consegui regressar à vida como desejo, que sinto uma urgência de ser perfeita. Não é amanhã, não é no ano seguinte... É hoje, é agora. Enquanto respiro e enquanto o meu corpo, ainda encontra em si forças para isso. Quero deixar a minha marca neste mundo, quero e preciso de criar algo só meu, irrepetível, único que faça toda a diferença. Qualquer pessoa, chega a um momento da vida em que só pensa em criar raízes... Descansar o corpo rodeado de amores nascidos das suas carnes. Passar os seus sonhos e lições de vida aos seus descendentes. Por circunstâncias da vida, que não pude controlar.. Talvez um karma de outra alma, que eu já fui, não posso ambicionar essa calma de prolongar o meu ser com genética e sangue. Então, tenho urgência em abraçar o mundo, em cuidar dele como se fosse um filho. O meu filho, o mais querido, o mais bonito ser que não poderei ter. Então dou tudo de mim, e quando dou tudo de mim, estupidamente, não me apercebo que abraço com muita força e que vai chegar a um momento que o sufoco. E eu sinto que tenho tanto amor para dar, que me esqueço da necessidade que também sinto em o receber. O amor deve ser uma doação, mas tenho momentos em que o suplico de volta. Mas o amor não é uma súplica, nem sequer é um pedido ou uma interrogação.. O amor é uma dávida, é um murmúrio tranquilo, é uma certeza. Por isso, eu digo com todas as letras que o mundo inteiro quero amar. Mas que ainda não sei como o fazer..

Quero amar de uma forma perfeita. E não falo do amor dos corpos, porque não sei se consigo acreditar novamente, que se consegue amar partilhando carne e gemidos. Falo de um amor maior, de um amor companheiro, de um amor telepatico, que comunica sem ver, que sente a nossa dor sem precisarmos de chorar, que pressente o princípio do nosso sorriso, sem que se lembre, sequer do que nos fez sorrir . Esse sim, é um amor perfeito. É um sacana de amor assim, que eu queria deixar no mundo, quando um dia partir. Fazer nascer, quer seja com palavras, quer seja com gestos... uma obra, que tivesse em si todo este amor. E eu morro por este sonho, por este desejo muitas vezes... Nesta busca imperfeita do meu ser. Neste castigo sangrento da culpa em cada erro que cometo. Eu morro várias vezes, e eu ensino-me cruelmente a renascer cheia de esperança, que no dia seguinte faço melhor. E quase sempre não o faço, porque regresso a mim.. a esta utopia urgente, de ser um raio de luz, que nunca um pedaço de escuridão, vai conseguir apagar. Então imagino-me, sozinha num palco, despida de merdas e de preconceitos.. Apenas eu, o mundo e as circunstâncias da minha vida. Porque a minha vida tem sido, uma peça de teatro e que bom seria, fazer dela isso mesmo, uma autêntica peça de teatro, que pudesse compartilhar com o mundo, sem me importar com julgamentos mundanos ou compaixoes. Mas queria mesmo, expor inteiramente, essa fragilidade linda e cativante, que todos escondemos no fundo mais secreto de todos nós. Podia fazer da minha vida, um longo monólogo com luzes fortes a encadear-me em cheio na alma... Um drama com tristezas profundas, daquelas que nos desidratam até à última lágrima de dor chorada. Uma comédia, uma sacana de uma comédia, de uma palhaçada de tão disparatada e confusa que ela pode ser. E o público, podia rir de mim sem medo de me ferir os sentimentos. Riam bem alto, com gargalhadas sonoras e cochichos mudos que eu ia na mesma escutar. Mas aquela seria a minha vida, é só eu a poderia representar. Não me importaria com nada, se fui perfeita, se soletrei as palavras num discurso claro, se falei demasiado depressa e me atropelei toda pelo caminho. Eu falo e escrevo depressa, sempre que o meu coração acelera.. É essa intensidade insana que me descreve. Que me afasta de um comum normal, que me aproxima dos deuses, que me permite ser guerreira, na frontalidade e dureza das batalhas, que me permite ser transparente no instante em que me obrigo a sofrer e a chorar. Que me faz questionar, as próprias questões que em mim complemento. Que me escraviza na percepção de sentir quando estou a perder. Que me deixa infeliz e derrotada num dia e no outro me faz levantar da cama com um desgraçado de um sorriso, que não sei explicar. Tenho urgência em construir, o que a vida em mim destruiu. Urgência em apanhar todas as flores e todas as pedras que a vida empurrou à força para dentro de mim, e dar-lhes casas e jardins para sempre. Para sempre, mesmo depois de eu partir.. Jamais irão apanhar chuva ou sentir qualquer frio. As pedras não irão mais ferir ou matar, nem fazer filhos fundidas no cimento cinzento das campas. As pedras vao construir casas, vão abrigar almas e animais sem abrigo. Dar lares e conforto, até aos mortos e condenados. As flores vão perfumar os mestres das obras e soprar nas pétalas carinhos e abraços, para o mais longe que o vento as conseguir soprar. E irão pousar nos regaços mais tristes e nos olhos mais esgotados. Quero investir em milagres e em sonhos, e não pensar que me irei desiludir. Quero ao menos tentar e isso terá que me chegar. Querem ver-me atrás das portas, escondida do mundo e virada para a parede da minha vergonha? Ou livre e completa no milagre de vida que na minha alma invento? Continua..numa reflexão perto de si.

Bird Seeds

 Bird Seeds

Se fosses um pássaro para albergar as minhas sementes...

Se fizesses voar do meu ventre seco, as palavras que não te disse, meu criador..

O sofrimento que não amparei, com as minhas mãos cansadas, de não te conseguir abraçar.

No ventre, da minha alma já não te ofereço descendentes para gravares o teu carácter na frontalidade do meu peito.

Se fosses um pássaro, para fazeres voar as minhas sementes, que dentro de mim não nascem...desde que tu em mim morreste. 

 Soprava o teu corpo pluma para longe, envolto no vento que aquece a minha boca.

Fazia-te regressar ao mundo, no meu útero, quente e protegido.

Longe do frio da terra campa.

Matava as tuas dores, e vestia cores nas suas peles de sombra.

Se fosses um pássaro, entrava nas tuas asas, quando estivesses no olho do furacão... Deixava-me ir, leve e desprendida do meu ser.

Este mês nascias para mim outra vez..

23 voltas ao céu e giravas mais perto do meu chão.

Daniela G. Pereira 

Direitos de Autor Reservados 

Bebe chuva menina

 No teu terceiro poema, bebe chuva...

Bebe chuva, sempre que o sol em ti tarda a chegar.

E os teus lábios serão salgados, temperados como um arroz cremoso.

Bebe chuva, sempre que a lua os teus sentidos domine.

E os teus lábios serão de pele e sombras vermelhas.

No teu terceiro poema, não digas nada, por entre a boca entreaberta... Bebe chuva e murmura, palavras que falam em silêncio.

Fecha os olhos, não precisas deles para sentires, na tua boca a chuva. A que sabe uma gota de chuva, quando ela se enrosca na tua boca, num prolongado beijo?

Sabe a desejo.

Bebe chuva menina.. Bebe chuva.

Daniela G. Pereira 

Direitos de Autor Reservados 

Regresso

Regresso a ti... 

Regresso a CASA.. 

 A este lar quente dos meus devaneios da mente.

Tinha saudades tuas e do modo aberto e desprendido, com que me deixavas nas tuas entranhas entrar.

Voltei a casa, ao aconchego, onde deito as minhas palavras, nesta tua cama, vestidas com lençóis de cetim.

Onde exponho o meu corpo, com o mesmo grau de bravura, com que dispo a minha dor.

Sem impor a mim mesma, qualquer limite ou barreira, à minha imaginação e à ousadia do meu ser.

Regresso a ti, de braços nus e violados, só para que o teu abraço, me penetre bem fundo.

O meu beijo

de língua de moça, também é teu.. 

Mural fresco e jovem, que eu quero beijar prolongadamente e recuperar o  romance do nosso tórrido passado .

Que bom que é, regressar a ti, minha alma acesa, tão pronta para  incendiar a folha de papel. 

Que curioso é ver-te aqui, plena de sentimentos 

e rebeldias, ainda tão visíveis nos rostos esculpidos em cada parede. 

Algumas, sei que já as derrubei, e não deixei nem o vestígio da sua primeira pedra. 

Alguém, disse-me um dia, que os passados, nascem com a certeza de que, mais tarde ou mais cedo, serão para serem enterrados. 

E os passados enterrados, têm ordem expressa do mundo, para morrerem longe de nós e felizes... E eles morrem, mas escolhem fazer a campa, bem no meio do nosso peito. Enterram-se num buraco bem fundo, para que aos olhos do mundo, pareçam apenas espaços vazios e inofensivos. 

Mas tu e eu, sabemos que isso é mentira.. E que os passados, mesmo em nós enterrados e esquecidos, ainda nos matam. São psicopatas do nosso coração, que nos alvejam as catacumbas da mente. E fazem-no sempre, pela calada da noite, para que os nossos olhos despertem. 

E os meus olhos despertaram, secos e cristalinos, como tu gostas. Vamos ver o mundo a partir daqui? Como fazíamos antes, com os olhos virados para a lua e a cabeça a viajar, tão distante.